Загадка про Скрипку #49751
В руках Паганини пела-рыдала,
Как будто в последний раз в жизни играла.
Как будто в последний раз в жизни играла.
Ещё загадки про Скрипку
В руках Паганини пела-рыдала,
Как будто в последний раз в жизни играла.
Ель хоть и с иголками,
Но может петь так тонко!
Не из дуба, не из липки,
А из ели наша ...
Он виртуоз, то факт и комплимент.
Какой прославил Паганини инструмент?
Голосок у нее звонкий,
Четыре струнки тонких,
По ним смычок гуляет
И звуки извлекает.
Мы наслаждаемся игрой
И в песне плещемся, как рыбки.
Внушая трепетный настрой,
Волнуясь, льется песня...
В лесу росла,
Домой пришла,
На печи высохла,
Без слез заплакала.
При вопросе не скрою улыбки.
Что за палочка вечно при скрипке?
Исполнитель этот юный
С нотной грамотой знаком.
Он по нежным, тонким струнам
Водит маленьким смычком.
Мне теперь совсем не скучно.
С ней совсем мы неразлучны.
Целый день, щека к щеке,
Мы играем в уголке.
Смычком по струнам проведу
И сразу в сказку попаду.
Мне дивный инструмент поможет,
По-разному звучать он может:
То нежно, ласково, легко,
То низко, сочно, глубоко.
Без меня не может скрипка жить,
Крепко с нею мы должны дружить.
И только вместе мы вдвоем
И плачем, и смеемся, и поем.
Играет так самозабвенно,
И нежно и проникновенно,
Бывает первою в оркестре,
Её приветствует маэстро.
Быстрей ответь мне без ошибки.
О чём я говорю? ...
Из дерева вырубается, а в руках плачет.
В руках неумелых скрипит,
О мастере старом грустит.
Чарует, волнует, искрится,
Поёт волшебница …
Вот такая вот красотка,
По струнам бежит смычок.
Для души поёт, старается.
Как называется?
Хоть не музыкант,
Но точно знаешь –
Без него на скрипке
Не сыграешь.
Спала и на плече лежала.
Пополз смычок по струнам. Хрипло
Она внезапно закричала:
'Ну, что ещё?' Проснулась...
Взял мастер ёлку, взял и клён:
Он в мастерство своё влюблён.
Он распилил их аккуратно,
Разрезал вдоль и поперёк,
Полоски, золотые пятна
В разрезах бережно сберёг.
Работал долго, терпеливо.
И вот певица – всем на диво:
Нет в мире голоса нежней.
Как будто сердце бьётся в ней.
Скрипка без него не плачет,
Звуки свои в струны прячет.
Ждет, когда наискосок
Пробежит по ним ...
В его руках рождается стихия,
И только он смычком своим взмахнет,
Услышишь, как живет моя Россия,
Представишь, как живет ее народ.
В его руках то плачет, то смеется
Старинный струнный инструмент.
То радостью, то горем отдается
Тот звук, которого прекрасней нет.
С «Е» – листы собой скрепляет,
С «И» – скрипач на ней играет.
Из тонких плашек редкой древесины,
Среди опилок, в мастерской убогой,
Рождается певица с талией осиной,
Дитя таланта мастера и бога.
В руках Паганини пела-рыдала,
Как будто в последний раз в жизни играла.
Ель хоть и с иголками,
Но может петь так тонко!
Не из дуба, не из липки,
А из ели наша ...
Он виртуоз, то факт и комплимент.
Какой прославил Паганини инструмент?
Голосок у нее звонкий,
Четыре струнки тонких,
По ним смычок гуляет
И звуки извлекает.
Мы наслаждаемся игрой
И в песне плещемся, как рыбки.
Внушая трепетный настрой,
Волнуясь, льется песня...
В лесу росла,
Домой пришла,
На печи высохла,
Без слез заплакала.
При вопросе не скрою улыбки.
Что за палочка вечно при скрипке?
Исполнитель этот юный
С нотной грамотой знаком.
Он по нежным, тонким струнам
Водит маленьким смычком.
Мне теперь совсем не скучно.
С ней совсем мы неразлучны.
Целый день, щека к щеке,
Мы играем в уголке.
Смычком по струнам проведу
И сразу в сказку попаду.
Мне дивный инструмент поможет,
По-разному звучать он может:
То нежно, ласково, легко,
То низко, сочно, глубоко.
Без меня не может скрипка жить,
Крепко с нею мы должны дружить.
И только вместе мы вдвоем
И плачем, и смеемся, и поем.
Играет так самозабвенно,
И нежно и проникновенно,
Бывает первою в оркестре,
Её приветствует маэстро.
Быстрей ответь мне без ошибки.
О чём я говорю? ...
Из дерева вырубается, а в руках плачет.
В руках неумелых скрипит,
О мастере старом грустит.
Чарует, волнует, искрится,
Поёт волшебница …
Вот такая вот красотка,
По струнам бежит смычок.
Для души поёт, старается.
Как называется?
Хоть не музыкант,
Но точно знаешь –
Без него на скрипке
Не сыграешь.
Спала и на плече лежала.
Пополз смычок по струнам. Хрипло
Она внезапно закричала:
'Ну, что ещё?' Проснулась...
Взял мастер ёлку, взял и клён:
Он в мастерство своё влюблён.
Он распилил их аккуратно,
Разрезал вдоль и поперёк,
Полоски, золотые пятна
В разрезах бережно сберёг.
Работал долго, терпеливо.
И вот певица – всем на диво:
Нет в мире голоса нежней.
Как будто сердце бьётся в ней.
Скрипка без него не плачет,
Звуки свои в струны прячет.
Ждет, когда наискосок
Пробежит по ним ...
В его руках рождается стихия,
И только он смычком своим взмахнет,
Услышишь, как живет моя Россия,
Представишь, как живет ее народ.
В его руках то плачет, то смеется
Старинный струнный инструмент.
То радостью, то горем отдается
Тот звук, которого прекрасней нет.
С «Е» – листы собой скрепляет,
С «И» – скрипач на ней играет.
Из тонких плашек редкой древесины,
Среди опилок, в мастерской убогой,
Рождается певица с талией осиной,
Дитя таланта мастера и бога.
