Загадка про Хлеб #42200
Отгадай легко и быстро:
Мягкий, пышный и душистый.
Он и чёрный, он и белый,
А бывает подгорелый.
Мягкий, пышный и душистый.
Он и чёрный, он и белый,
А бывает подгорелый.
Ещё загадки про Хлеб
Бутерброды без него не получались еще ни у кого.
Вырос в поле колоском,
На столе лежу куском.
Комбайном пожали колоски,
Обмололи мельницы тиски,
Мукой ржаной я стал
И на завод попал,
Там меня в тесте замесили
И в печи запечь решили.
И вот я у вас на столе.
Дайте же имя мне!
В поле родился,
К обеду пригодился
Всему головой его называют,
На пол никогда не бросают.
В печи подрос и окреп,
Это наш любимый …
На обед, на завтрак, ужин
За столом всем верно служит.
С ним едят супы и каши,
Примостился возле чаши,
В голод всех спасал от бед
Свежий белый, черный ...
Режут меня,
Вяжут меня.
Бьют нещадно,
Колесуют меня.
Пройду огонь и воду,
И конец мой –
Нож и зубы.
Белый хлеб продолговатый
И воздушный, словно вата.
Сверху в рубчиках весь он.
Это нарезной…
Мнут и катают,
В печи закаляют,
А потом за столом
Нарезают ножом.
Тарелка супа меж локтями,
А он в руках у всех ломтями.
Без него, как видно,
Не вкусно и не сытно!
Круглобок и маслян он,
В меру крут, посолен,
Пахнет солнечным теплом,
Пахнет знойным полем.
Бородинский, черный, белый,
Называют его …
Черный с белым – оба братца
В животе ее хранятся.
Было так: в какой-то миг
Народился пых-пых-пых!
Пых пыхтел, пыхтел, пыхтел,
Пока в печку не сел.
Вышел оттуда не пых, а чудо:
Румяный, блестящий, с корочкой хрустящей!
Рос сперва на воле, в поле.
Летом цвёл и колосился,
А когда обмолотили,
Он в зерно вдруг превратился.
Из зерна – в муку и в тесто,
В магазине занял место.
Хлеб бережёт,
Черстветь не даёт.
Для хлеба – дом,
Хорошо ему в нём.
Отгадать легко и быстро:
Мягкий, пышный и душистый.
Он и черный, он и белый,
Вкусный даже подгорелый.
Бываю кирпичом,
Бываю кругляшом.
Если ломать – рассыпаюсь.
Как же я называюсь?
Если буханку ножом измельчить,
Эти кусочки в печи подсушить,
Смело с собою в поход их бери,
Ведь получаешь всегда…
Обо мне идет молва,
Что всему я голова.
Важных мной гостей встречают
И с поклоном величают.
Тянется ко мне рука
Богача и бедняка.
Нет и не было под небом
Ничего вкуснее ...
Бьют меня палками,
Жмут меня камнями,
Держат меня в огненной пещере,
Режут меня ножами.
За что меня так губят?
За то, что любят.
Вот он тёплый, золотистый.
В каждый дом, на каждый стол
Он пожаловал-пришёл.
В нем здоровье, наша сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло!
Бутерброды без него не получались еще ни у кого.
Вырос в поле колоском,
На столе лежу куском.
Комбайном пожали колоски,
Обмололи мельницы тиски,
Мукой ржаной я стал
И на завод попал,
Там меня в тесте замесили
И в печи запечь решили.
И вот я у вас на столе.
Дайте же имя мне!
В поле родился,
К обеду пригодился
Всему головой его называют,
На пол никогда не бросают.
В печи подрос и окреп,
Это наш любимый …
На обед, на завтрак, ужин
За столом всем верно служит.
С ним едят супы и каши,
Примостился возле чаши,
В голод всех спасал от бед
Свежий белый, черный ...
Режут меня,
Вяжут меня.
Бьют нещадно,
Колесуют меня.
Пройду огонь и воду,
И конец мой –
Нож и зубы.
Белый хлеб продолговатый
И воздушный, словно вата.
Сверху в рубчиках весь он.
Это нарезной…
Мнут и катают,
В печи закаляют,
А потом за столом
Нарезают ножом.
Тарелка супа меж локтями,
А он в руках у всех ломтями.
Без него, как видно,
Не вкусно и не сытно!
Круглобок и маслян он,
В меру крут, посолен,
Пахнет солнечным теплом,
Пахнет знойным полем.
Бородинский, черный, белый,
Называют его …
Черный с белым – оба братца
В животе ее хранятся.
Было так: в какой-то миг
Народился пых-пых-пых!
Пых пыхтел, пыхтел, пыхтел,
Пока в печку не сел.
Вышел оттуда не пых, а чудо:
Румяный, блестящий, с корочкой хрустящей!
Рос сперва на воле, в поле.
Летом цвёл и колосился,
А когда обмолотили,
Он в зерно вдруг превратился.
Из зерна – в муку и в тесто,
В магазине занял место.
Хлеб бережёт,
Черстветь не даёт.
Для хлеба – дом,
Хорошо ему в нём.
Отгадать легко и быстро:
Мягкий, пышный и душистый.
Он и черный, он и белый,
Вкусный даже подгорелый.
Бываю кирпичом,
Бываю кругляшом.
Если ломать – рассыпаюсь.
Как же я называюсь?
Если буханку ножом измельчить,
Эти кусочки в печи подсушить,
Смело с собою в поход их бери,
Ведь получаешь всегда…
Обо мне идет молва,
Что всему я голова.
Важных мной гостей встречают
И с поклоном величают.
Тянется ко мне рука
Богача и бедняка.
Нет и не было под небом
Ничего вкуснее ...
Бьют меня палками,
Жмут меня камнями,
Держат меня в огненной пещере,
Режут меня ножами.
За что меня так губят?
За то, что любят.
Вот он тёплый, золотистый.
В каждый дом, на каждый стол
Он пожаловал-пришёл.
В нем здоровье, наша сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло!
